Mathias Enard - Busola

O călătorie nesfârșită oscilând între Orient și Occident, un dans suav al trecutului cu prezentul, o eternă reîntoarcere la ceea ce a fost și comparația între atunci și acum - un monolog de o noapte, care le cuprinde pe toate și se sfârșește în lumina dimineții. De o muzicalitate aparte și o poezie prezentă în fiecare frază, Busola este cutia cu amintiri a lui Franz Ritter, muzicolog care încearcă în zadar să adoarmă. Insomnia lui îl poartă, într-o singură noapte, pe străzile din Istanbul, Damasc, Alep, Teheran, mereu oscilând între trecutul plin de culoare și prezentul dureros. Se face mereu o comparația între istoria regiunilor prin care și-a trăit zilele și ceea ce au devenit astăzi - unele au dispărut complet, altele s-au schimbat iremediabil, pierzându-și farmecul. Memoria sa rămâne constantă într-o singură privință - o prezență feminină, care își face apariția pe tot parcursul nopții. Sarah. La ea se raportează toate amintirile lui, tot ceea ce a trăit și ce n-a mai apucat să trăiască, chipul feminin care leagă totul la un loc și le dezbină apoi cu un râset ștrengar. 

Romanul pare făurit de mâna unui artist, căci rar am mai întâlnit acest mod de a scrie. Muzicalitatea stilului, trimiterile la istoria recentă a lumii, în special a Siriei și felul în care a fost compus îl fac diferit de tot ceea ce sunt obișnuită să citesc. Singurul incovenient al lui e monologul continuu al personajului, trecerea bruscă de la trecut la prezent, apoi iarăși la trecut și ciclul se repetă la infinit - cititorul este atras într-un miraj care apare și dispare după bunul plac al autorului, trăind un fel de vis din care este incapabil să se trezească. Tot la limita dintre vis și realitate se află și cel care povestește, starea lui fiind oarecum incertă și greu de deslușit. Personajul pare un pic scăpat de sub control în timp ce povestește, singurul reper cu adevărat integru rămânând femeia misterioasă, Sarah, la care își raportează fiecare experiență pe care a trăit-o vreodată. Busola este un roman aparte, care te poartă într-o lume ciudată, aflată pe o linie subțire dintre fantastic și real ; este atât un roman al trecutului, cât și al prezentului dureros, o evocare a războiului care distruge totul, a iubirilor pierdute, a emoțiilor neîmpărtășite, a vorbelor care nu s-au spus...

Citate :

"Suntem doi fumători de opiu, fiecare în norul lui, fără să vedem nimic în afară, singuri, fumăm fără să ne-nțelegem niciodată, fețe agonizante într-o oglindă, suntem o imagine înghețată, căreia timpul îi oferă iluzia mișcării, un cristal de nea ce alunecă pe o perniță de chiciură, căreia nimeni nu-i poate percepe complexitatea, eu sunt această picătură de apă condensată pe sticla din fereastra camerei de zi, o perlă lichidă care se rostogolește și nu știe nimic despre vaporii din care s-a născut [...]"

"Nu-mi amintesc niciun cuvânt, nicio vorbă măcar, din fericire totul s-a șters; nu-mi rămân decât fața ei un pic gravă și durerea crescândă , senzația de a redeveni brusc un obiect în timp, un obiect șters de pumnul necruțător al rușinii și azvârlit spre dispariție."

Cartea o găsiți aici. 

---